Les hiboux pensants sont las des poux qui dérangent leurs songes.
Ne perdre ses illusions qu’une à une, permet de brouter les restes de foin aigre.
Que le sabot trébuche sur la corde sensible et tous les parpaings dégringolent.
Les chalands nonchalants tracent de longues rides qui donnent au fleuve son âge respectable.
Les greniers remuent des questions abracadabrantes qui fond du mou dans les serrures.
Il suffit que chaque jeudi porte sa lanterne et d’un brin de paillasse.
Une inexplicable férue de chimères traîne sur ses talons une pagaille d’épithètes importuns se disputant les miettes.