Poète il mourut de vive voix, au pied du printemps vert l’on trouvera sa tombe.
J’ai vu un esclave las accroché au ciel profond de sa naissance
Boire le whisky par une mer verte dans un salon jaune, c’est comme un drapeau qui s’est trompé de continent, planté dans une famille hétéroclite où le grand père est resté absent du voyage.
Comme d’emballer des échantillons minéraux à défaut de pouvoir voir le sphinx se refléter dans l’émotion du miroir.
Remonter la trace des palimpsestes qui auraient été écrits si les tons se fussent accordés au surgissement tardif de la chance pour l’irréparable lever du rideau.