octobre 1975
J’écoute
Le vent sur les feuilles
la branche qui passe
La branche qui casse
Les oiseaux qui parlent
Un papillon gracile
Une chanson qui marche
Cela ressemble à ce que je suis
Dans sa plus simple expression
Le bruit de la mer dans les coquillages des voûtes
L’eau souterraine et pleine d’odeurs de buissons
Je pars à l’aventure même dans un tout petit jardin
J’écris pour qu’on écoute
Toute l’odeur des pommes de pin
Là haut dans l’arbre il y a tout un berceau de bruits
Tout près de feuilles et de branches
J’écris pour venir dans ce berceau secret
où il pleut les gouttelettes des insectes
Le chuchotement des branches
L’envie d’aller par là, et puis après par là
_______________________________________________
Je lis entre les lignes de mes cheveux et les branches des arbres
la volupté inscrite sur le front de l’hiver